Page 152 - La sangre manda

suelen ser motivo de risa. El propio Dios es motivo de risa para la mayoría de

la gente.
—O Diosa —dice Holly, con cierto remilgo.
—Sí, lo que sea, si Dios no existe, supongo que el género no importa. Así
que solo nos queda el mal interno. Cosas propias de gente tarada. Hombres

que matan a palos a sus hijos, asesinos en masa como el puto Brady
Hartsfield, la limpieza étnica, el genocidio. El 11-S, las matanzas a tiros, los
atentados terroristas como el de hoy.
—¿Es eso lo que dicen? —pregunta Holly—. ¿Un atentado terrorista,

quizá del Estado Islámico?
—Eso es lo que suponen, pero nadie ha reivindicado aún la autoría.
Ahora Jerome se lleva la otra mano a la otra mejilla, se oye el roce del
vello, ¿y son lágrimas eso que ve Holly en sus ojos? Le parece que sí, y si él

llora, ella no podrá contenerse. La tristeza está adueñándose de ambos, y eso
es un verdadero rollo.
—Pero, he aquí la cuestión con respecto al mal interno y el mal externo,
Holly: Yo no creo que haya ninguna diferencia. ¿Y tú?

Ella se para a pensar en todo lo que sabe y todo lo que ha experimentado
junto a ese joven, y Bill, y Ralph Anderson.
—No —contesta—. Creo que no.
—A mí me parece que es un pájaro —dice Jerome—. Un pájaro grande,

muy sucio, de color gris escarcha. Vuela por aquí, por allí, por todas partes.
Voló hasta la cabeza de Brady Hartsfield. Voló hasta la cabeza de ese
individuo que mató a tiros a un montón de gente en Las Vegas. Ese pájaro
habitó también en Eric Harris y Dylan Klebold. En Hitler. En Pol Pot. Vuela

hasta sus cabezas y, una vez perpetrada la carnicería, vuelve a marcharse. Me
gustaría atrapar a ese pájaro. —Aprieta los puños y la mira, y sí, son lágrimas
—. Atraparlo y retorcerle el puto pescuezo.
Holly rodea el escritorio, se arrodilla a su lado y lo abraza. Es un abrazo

torpe, con él sentado en la silla, pero cumple su función. La presa revienta.
Cuando Jerome habla contra su mejilla, ella siente el roce de ese asomo de
barba.
—El perro está muerto.

—¿Qué? —Entre los sollozos, ella apenas lo entiende.
—Lucky. El golden. El cabrón que lo secuestró, al ver que no iba a recibir
el rescate, lo abrió en canal y lo tiró a una cuneta. Alguien lo vio, todavía
vivo, pero por poco, y lo llevó al hospital veterinario Ebert de Youngstown.

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