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LA MORT… GRANDE GARCE…
Rien de moins sûr que nous soyons des héros si ce n’est de
potentielles poules mouillées goinfrées gavées d’informations
sur le bord de nos routes quotidiennes au rôle du mort voyeur
alimentaire aux yeux d’une pseudo-liberté embastillée criarde
loin de la chérir de l’ébat elle se débat des griffes de lois
bornées malavisées ineptes de l’Arcane sans nom qui a son cou
porte l’insigne des gibiers humanoïdes et au coup de chaque
milliseconde sonne le sommeil au mot éternité qui se
déboyaute bidonne se tirebouchonne son restant de harde la
gueuse chante quand même l’hymne de la déchéance
décrépitude déclin délabrement et nous sans refuge voix
éraillée… elle aura notre peau mais pas notre âme… cette
Grande Garce
