Page 251 - El cazador de sueños

crítico. ¿Simpatía por el diablo? Por favor. No había dios, diablo, ni simpatía; y darse
cuenta de ello significaba meterse en un berenjenal. Tener contados los días de cliente
viable y de pago en el gran parque de atracciones que era América del Norte.

Volvió a oírse cantar (But what's puzzling you is the nature of my game) y se
impuso silencio. Pues ¿qué cantaba? Algo de encefalograma plano. Una tontería sin
ningún contenido, pero jugosa, que chorreara América por los cuatro costados. ¿Qué

tal aquella de las Pointer Sisters? Era muy buena.
Miró los esquíes en movimiento y la huella del perfil de los neumáticos de la
motonieve, mientras entonaba la canción. En poco tiempo, repetida hasta la saciedad,

se había convertido en un susurro monótono y desprovisto de melodía, que Henry
recitaba mientras se le empapaba la ropa de sudor y se le helaba en el labio superior
el moco líquido que le salía por la nariz;

—/ know we can make it, I know we can, we can work it out, yes we can-can yes
we can yes we can… [7]

Mejor, mucho mejor. Aquella sucesión de yes we can era tan americana como una
camioneta Ford en el aparcamiento de una bolera, o una estrella del rock muerta en la
bañera.

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