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C A P Í T U L O XII

Mientras la señorita Isabel vagaba por el parque y por el jardín

y su hermano continuaba encerrado en la biblioteca,

probablemente esperando que Catalina se arrepintiese y

pidiese perdón, ella seguía obstinada en prolongar su ayuno.

Seguramente creía que Eduardo estaba medio muerto de

nostalgia y que sólo el orgullo le impedía arrojarse a sus pies.

Por mi parte, yo me limitaba a atender a mis obligaciones, bien

persuadida de que el único espíritu razonable que había entre

los muros de la Granja se alojaba en mi cuerpo. No empleé,

pues, palabras de compasión con la señora ni traté de consolar

al señor, que se sentía ansioso de oír pronunciar el nombre de

su esposa, ya que no pudiese oír su voz.

Resolví dejar que se las compusieran como pudiesen, y mi

decisión surtió efectos, como yo había pensado desde el primer

momento.

Al tercer día, la señora se asomó a la puerta de su habitación y

pidió que le renovase el agua, que se le había agotado, y que le

llevase un tazón de sopa de leche, porque se sentía morir.

Supuse que esta exclamación iba dirigida a los oídos de su

esposo. Pero como no creía en ella me guardé bien de

transmitirla, y me limité a llevar a Catalina té y unos bizcochos.

Comió y bebió ávidamente, y luego se recostó sobre la

almohada, apretó los puños y comenzó a gemir.

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