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—Quisiera morirme —decía. No le importo nada a nadie. No

debía haber tomado eso —y agregó—: No; no quiero morir. Él

no me ama y me olvidaría.

—¿Desea algo, la señora? —pregunté, sin hacer caso de sus

exageraciones.

—¿Qué hace mi flemático marido? —repuso ella, apartándose

del rostro, que se le había demacrado mucho en aquellos días,

sus enmarañados cabellos.

—¿Se ha muerto, o está aletargado?

—Ni lo uno ni lo otro, señora. Está bien, aunque al parecer algo

ocupado, ya que se pasa el día entre los libros desde que no

tiene otra compañía.

Si yo hubiese sabido el estado en que Catalina se encontraba

realmente, no le hubiese hablado en aquella forma; pero creí

que fingía su estado anormal.

—¡De modo que entre sus libros —gritó—, mientras yo estoy al

borde del sepulcro! Pero, ¡Dios mío!, ¿no sabe lo mal que me

encuentro? —y, mirándose a un espejo, añadió— ¿Es ésta

Catalina Linton? Quizá él crea que se trata de algún disgusto

sin importancia. Debes decirle que es algo muy grave. Mira: si

no es tarde para todo, una vez que yo sepa cuáles son sus

sentimientos hacia mí, he de adoptar una de estas dos

soluciones: o dejarme morir, o procurar restablecerme y

marcharme. ¿Me has dicho la verdad? ¿Es cierto que no se

preocupa de mí?

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