Page 169 - cumbres-borrascosas-emily-bronte

invierno y el viento nordeste soplaba entonces con mucha

fuerza.

Pero la expresión de su cara y sus bruscos cambios de tono me

alarmaron mucho. Recordé las indicaciones del doctor respecto

a que no debíamos contrariarla. Un minuto antes estaba

furiosa, y, en cambio, ahora, sin darse cuenta de que no le

había hecho caso, se había apoyado sobre mi brazo y se

entretenía en sacar las plumas de la almohada por los

desgarrones que había hecho con los dientes. Colocaba las

plumas sobre la sábana y las reunía con arreglo a sus diferentes

clases.

—Esta es de pavo —murmuraba para sí—, y esta de pato

salvaje, y esta de pichón. ¡Claro, cómo voy a morirme si me

ponen plumas de pichón en las almohadas! Pero cuando me

acueste, las tiraré. Esta es de cerceta, y esta de ave fría. La

reconocería entre mil; este pájaro solía revolotear sobre

nuestras cabezas cuando íbamos a través de los pantanos.

Buscaba su nido porque las nubes bajas le hacían presentir la

lluvia. Esta pluma ha sido cogida en los matorrales. En invierno

encontramos una vez su nido lleno de pequeños esqueletos.

Heathcliff había puesto junto a él una trampa, y los pájaros

padres no se atrevieron a entrar. Desde entonces le hice

prometer que no volvería a matar ninguna ave fría, y me

obedeció. ¡Hay más! ¿Habrá disparado sobre mis aves frías,

Elena? ¿No están manchadas de sangre algunas de estas

plumas? Déjame que lo vea...

169