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—Seguramente no se trata del señor Heathcliff —repuse. —

¿Ibas a llorar por él? No, Heathcliff está robusto y fuerte, en

apariencia al menos. Le he visto ahora mismo. Por cierto que ha

engordado mucho desde que perdió a su amiga.

—¿Quién ha muerto, pues, señor Kennett? —dije, impaciente.

—¡Hindley Earnshaw! Tu viejo amigo y malvado compañero mío.

No se ha portado bien conmigo últimamente, pero... Ya te dije

que llorarías. ¡Pobre muchacho! Murió, según era de esperar,

borracho como una cuba. Lo he sentido. Siempre se lamenta la

falta de un camarada... ¡Aunque me haya hecho muchas más

perrerías de las que puedas imaginarte! Y el caso es que sólo

tenía tu edad: veintisiete años. ¡Cualquiera lo diría!

Ese golpe me impresionó más que la muerte de Catalina.

Antiguos recuerdos se agolpaban en mi corazón. Me senté en el

umbral de la puerta, dije al señor Kennett que buscase otro

criado que le anunciase, y rompí a llorar. Me preocupaba mucho

pensar si Hindley habría fallecido de muerte natural o no, y a

tanto llegó mi inquietud sobre ello, que pedí permiso al amo

para ir a Cumbres Borrascosas. El señor Linton no quería; pero

yo le hice comprender que mi hermano de leche tenía tanto

derecho como el propio señor a mis atenciones póstumas, y

que Hareton era sobrino de su esposa, por lo que él debía

instituirse en tutor suyo a falta de más cercanos parientes,

examinar la herencia y ver cómo andaban los asuntos de su

difunto cuñado. Al fin me encargó que viese a su abogado y me

dio permiso para ir a las Cumbres. El abogado lo había sido

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