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A los trece años de edad aún no había cruzado ni una sola vez
el recinto del parque sin ir acompañada. En alguna ocasión el
señor Linton se la llevaba a pasear a dos o tres kilómetros de
distancia, pero no la confiaba a nadie más. Para la niña, la
palabra Gimmerton no quería decir nada. No había entrado en
otra casa que en la suya, no siendo en la iglesia. Para ella no
existían ni Cumbres Borrascosas ni el señor Heathcliff. Vivía en
perfecta reclusión y parecía contenta de su estado. A veces,
mientras miraba el paisaje desde la ventana, me preguntaba:
—Elena, ¿cuánto se tardaría en llegar a lo alto de aquellos
montes? ¿Y sabes tú que hay al otro lado? ¿Allí está el mar?
—No, señorita —contestaba yo. Hay otros montes iguales.
—¿Qué aspecto tienen esas rocas doradas cuando se está junto
a ellas? — me preguntó un día.
El despeñadero del risco de Penniston atraía mucho su
atención, sobre todo cuando el sol poniente bañaba su cima
dejando en penumbra el resto del panorama. Yo le dije que eran
áridas masas de piedra, entre cuyas grietas crecía algún que
otro árbol raquítico.
—¿Y cómo brillan tanto después de oscurecer? —siguió
preguntando.
—Porque están mucho más altas que nosotros –repuse. —Usted
no podría subir a esas rocas, son demasiado abruptas y altas.
En invierno nieva allí antes que en sitio alguno. Hasta en pleno
verano he hallado nieve yo en una grieta que hay al nordeste.
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