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—¡Cuánto me asombra que él no fuera nunca a ver a mamá,
¿me ha visto alguna vez siendo pequeño? Yo no me acuerdo.
—Cuatrocientos ochenta kilómetros son mucha distancia —le
dije— y diez años no son para una persona mayor lo mismo que
para usted. El señor Heathcliff se propondría seguramente ir de
un momento a otro, y nunca llegaba la ocasión. Vale más que
no le haga usted preguntas sobre ello.
El muchacho calló durante el resto del camino, hasta que nos
detuvimos a la puerta de la casa. Allí miró atentamente la
fachada de sillería, las ventanas, los árboles torcidos y los
groselleros. Hizo un movimiento con la cabeza, significando su
disgusto, pero no dijo nada. Yo me dirigí a abrir la puerta antes
de que él se apease. Eran las seis y media y en la casa
acababan de tomar el desayuno. La criada estaba limpiando la
mesa. José explicaba a su amo algo que se refería a su caballo,
y Hareton se disponía a salir.
—¡Hola, Elena! —me dijo Heathcliff al verme. —Me temía tener
que ir en persona a buscar lo que es mío. Me lo has traído, ¿no?
Vamos a ver qué tal es.
Se levantó y se dirigió a la puerta, seguido por José y por
Hareton. El pobre Linton los miró a los tres.
—¡Qué aspecto tiene! —dijo José, después de una detenida
inspección.
—Me parece, señor, que le han echado a perder su hijo.
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