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—Señora Heathcliff —dije al cabo de un rato—, usted cree que

yo no la conozco, y, sin embargo, creo conocerla

profundamente. Así que me extraña que no me hable usted. La

señora Dean no se cansa de alabarla, y sufrirá una desilusión si

me vuelvo sin llevarle más noticias suyas que las de que no ha

dicho nada sobre su carta.

Me preguntó, extrañada:

—¿Elena le estima mucho a usted?

—Mucho —balbucí.

—Pues entonces dígale que le contestaría gustosamente, pero

que no tengo con qué. Ni siquiera poseo un libro del que poder

arrancar una hoja.

—¿Y cómo puede usted vivir aquí sin libros? —dije. Yo, que

tengo una gran biblioteca, me aburro en la Granja, así que sin

ellos debe de ser desesperante la existencia aquí.

—Antes yo tenía libros y me pasaba el día leyendo —me

contestó—, pero como el señor Heathcliff no lee nunca, se le

antojó destruirlos. Hace varias semanas que no veo ni sombra

de ellos. Una vez revolví los libros teológicos de José, con gran

indignación de éste, y otra vez, Hareton, encontré un almacén

de ellos en tu cuarto: tomos latinos y griegos, cuentos y

poesías... Todos, antiguos conocidos míos... Me los traje aquí, y

tú me los has robado, como las urracas, por el gusto de robar,

ya que no puedes sacar partido de ellos. ¡Hasta puede que

aconsejaras al señor Heathcliff, por envidia, que me arrebatase

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