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—¿Tiene usted miedo a morirse?

—No tengo miedo de morir, ni presiento la muerte, ni espero

morirme. ¿A santo de qué me moriría? Tengo buena salud, y mis

costumbres son muy ordenadas. Lógicamente debo

permanecer en este mundo, y permaneceré hasta que no quede

ni un pelo en mi cabeza. ¡Mas, con todo, no puedo seguir en

esta situación! ¡A cada momento necesito recordarme a mí

mismo que he de respirar, que ha de latirme el corazón...! Me

pasa una cosa así como si tuviese que forzar a un muelle muy

duro a que se mantuviese en la posición en que debe estar. He

de violentarme para hacer el más pequeño acto que no se

relacione con el pensamiento continuo que me devora y he de

violentarme para fijarme en cualquier cosa, animada o

inanimada, que no se refiera a la única cosa que llena el mundo

para mí. Sólo experimento un deseo, y todo mi ser y todas mis

facultades se concentran en él. Durante tanto tiempo y de tal

modo lo he deseado, que estoy seguro de conseguirlo pronto,

ya que ha devorado toda mi existencia. Y el deseo de que su

realización se anticipe me sofoca. ¡Vaya! Lo que te he dicho no

me ha aliviado, pero te explicará muchas cosas de mi modo de

ser. ¡Dios mío, qué horrible lucha y qué ganas de que se acabe!

Comenzó a pasear por la habitación, murmurando para sí cosas

horrorosas.

Llegué a sospechar que, como José aseguraba, la conciencia

había convertido en un infierno su vida terrena. Y estaba

preocupada por el fin que todo aquello podría tener. Él no solía

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