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ventana del cuarto de la cama de tablas, donde estaba

Heathcliff, se hallaba abierta y la lluvia entraba por ella a

raudales.

«Si estuviese en la cama —dije para mí—, se hubiera calado.

Debe de haberse levantado o salido. ¡Vaya, voy a verle sin más

miramientos!» Encontré otra llave que servía para abrir la

puerta de la habitación, y entré. No viendo a nadie en el cuarto

separé los paneles corredizos del lecho de tablas. El señor

Heathcliff estaba en él, tendido de espaldas. Tenía en los labios

una especie de sonrisa, y sus ojos miraban fijamente de un

modo agudo y feroz. El corazón se me heló.

Pero no podía creer que estuviese muerto. Mas su cabeza y su

cuerpo, así como las sábanas, estaban chorreando, y él no se

movía. Los postigos de la ventana, movidos por el viento, se

agitaban de un lado a otro y le habían lastimado una mano que

tenía apoyada en el alféizar. No obstante, no sangraba. Cuando

le toqué, no dudé más. Estaba muerto y rígido. Cerré la ventana,

separé de la frente de Heathcliff su largo cabello y traté de

cerrarle los párpados para ocultar aquella terrible mirada, pero

no lo conseguí. Sus ojos parecían burlarse de mí, y sus dientes,

brillando entre los labios entreabiertos, también. Asustada,

llamé a José. El viejo alborotó y rezongó y se negó en redondo

a hacer nada con el cadáver.

¡El diablo se ha llevado su alma! —gritó. — ¡Y por lo que

dependa de mí, también cargará con sus restos! ¡Mira qué

malvado! Está enseñando los dientes a la Muerte...

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