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—Quiero hacerle unas consultas sobre cosas legales ahora que

todavía estoy en pleno juicio. Aún no tengo redactado mi

testamento y no sé qué haré con mis bienes. Siento mucho no

poder hacerlos desaparecer de la faz de la Tierra.

—No diga eso, señor Heathcliff —respondí—, y déjese de

testamentos. Aún le quedará tiempo de arrepentirse de las

muchas injusticias que ha cometido usted. Nunca creí posible

que sus nervios se alterasen tanto como lo están ahora. Y es

que lleva usted tres días haciendo una vida que no la hubiera

resistido ni un coloso. Coma algo y descanse. Mírese al espejo y

verá que le urgen una y otra cosa. Tiene usted chupadas las

mejillas y los ojos inyectados en sangre. ¡Claro! Está muerto de

hambre y de sueño...

—No creas que no como ni duermo porque dependa de mí. No

lo hago deliberadamente. En cuanto pueda, comeré y dormiré.

Pero pedírmelo ahora es como pedir a un náufrago que nade

cuando está a una braza de la orilla. Primero llegaré a ella y ya

descansaré luego. Bueno, no pensemos en el señor Green. Y

respecto a mis injusticias, como no he cometido ninguna, de

ninguna tengo que arrepentirme. Soy demasiado feliz, y, sin

embargo, aún no lo soy tanto como quisiera serlo. La felicidad

de mi alma aniquila mi cuerpo, y, no obstante, no le basta con

lo que tiene...

—¡Extraña felicidad es la suya, señor! —comenté. —Si usted

quisiera oírme sin enfadarse, le daría un consejo que le

permitiría sentirse más dichoso.

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