Page 55 - unirea6-7
P. 55

6-7
              chipuri de odinioară
              şi onoruri deşarte,
              toate ţepene, moarte,
              cu miresme de vechi, insolente,
              din conserve de sentimente...                               În solda lui Gutenberg


              Eu, dezordonată deci vie,
                                                                                                                    Lui H.G.
              scriu în mincinoasa cutie
                                                                Şi ce dacă-i vară?
               a unui computer second hand,
                                                                În capul meu ninge,
              fiindcă hârtia nu mai e trend,
                                                                impersonal ninge...
              încălzind poemul ca un şarpe la sân
                                                                Se succed pe meninge
              amăgindu-mă că rămân
                                                                s t a r t   şi   s t r a t ...
              mai mult cu o vreme
                                                                R-ul mârâie:
              în lumea sufocată de cutii şi poeme...
                                                                „Te-am avertizat!
                                                                Se-nvârte cheia sensului
                                  Klimt                         într-o broască de timp
                                                                uzat...ab/uzat...”
              De-a înecatul în verticale flori
              în mări verticale de verde                        Şi ce dacă-i senin?
              de-a privitul prin ferestre mici                  În gândul meu plouă,
              pentru a spune                                    impersonal plouă...
              cât de neputincios e ochiul                       Se răsuceşte litera nouă
              în faţa culorilor                                 din cer pe pământ
              şi-a propriului suflet                            şi totul se-nnoroiază
                                                                în clipa–cuvânt...
              De-a înecatul în mângâieri purpurii               R-ul mârâie iar:
              de-a şlefuitul de sărut                           „Doar noroi,
              cum numai un fiu de giuvaergiu poate              atât e de voi!”
              de-a gătitul regeşte                              Din  s t a r t   iese   s t r a t,
              cu paftale de galben                              se răsuceşte ADN-ul
              în geometrii subjugate                            uzat...ab/uzat...”
              din cercuri
              triunghiuri                                       Scriu,
              dreptunghiuri                                     şi ce dacă scriu,
              pătrate                                           şi cine citeşte?
              dezordonat ordonate                               Doar unul jeleşte
              pe corpul cel mai geometric                       hârtia ajunsă sicriu,
              al iubirii                                        cuvântul - un giulgiu pătat,
                                                                mormântul  - o groapă-n pustiu,
              De-a extazul încremenirii                         cortegiul evaporat...
              de-a cea mai păcătoasă sfinţenie                  „Vivat computerul şi Wikipedia,
              de-a sufletul-trup în prim plan                   vivat reclamele Media,
              de-a fără perspectivă                             vivat văzul nevăzător,
              de-a somnul în trezie                             vivat scrisul de  necitit!...”
              de-a ţeapănul în derivă
              şi  de-a o mie de muzici în muţenie               Ah, de-aia scriu,

                                                                doar aşa pot să fiu,
              K L I M T                                         cu gestul meu încăpăţânat
                                                                ca Bolero-ul lui Ravel,
              Privesc deci simt                                 când se-ntoarce în el

                                                             55
   50   51   52   53   54   55   56   57   58   59   60