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--A investigar la historia de la zona. De la ciudad de Derry.
                   --Oh... Bueno, comienza con la Fricke y la Michaud. Se supone que son las
                mejores.
                   --Y después de leerlas...
                   --¿Leerlas? ¡No, mierda! ¡Arrójalas a la papelera! Ése es el primer paso.
                Después lee la de Buddinger. Branson Buddinger era un investigador
                asquerosamente descuidado que padecía de locura senil en su etapa terminal, si
                es cierto la mitad de lo que me dijeron cuando yo era un niño, pero en lo referido a
                Derry tenía el corazón en su sitio. Hanlon. Escribió todo mal, pero mal con
                sentimiento.
                   Me reí un poco. Carson esbozó una gran sonrisa, expresión de buen humor que
                en realidad asustaba un poco.
                   En ese momento parecía un buitre custodiando alegremente un animal recién
                muerto, esperando que llegara al punto justo de sabrosa descomposición antes de
                comenzar a cenar.
                   --Cuando termines con Buddinger, lee a Ives. Toma nota de todas las personas
                a quienes él entrevistó. Sandy Ives todavía está en la Universidad de Maine. Es
                erudito en tradiciones populares. Cuando termines con su libro, ve a visitarlo.
                Invítalo a cenar. Yo lo llevaría al Orinoka, porque allí la cena se prolonga durante
                horas. Exprímelo. Llena una libreta de nombres y direcciones. Habla con los
                veteranos que entrevistó, con los que aún estén con vida. Todavía quedamos
                unos cuantos, ¡ja, ja, ja! Y sonsácales algunos nombres más. Por entonces, si
                tienes la mitad de la inteligencia que crees, ya tendrás dónde afirmar los pies. Si
                rastreas a las personas adecuadas, descubrirás unas cuantas cosas que no
                figuran en la historia. Y tal vez te quiten el sueño.
                   --Derry...
                   --¿Qué pasa con Derry?
                   --No está bien, ¿verdad?
                   --¿Bien? -preguntó él, con aquel graznido susurrante-. ¿Qué es lo que está
                bien? ¿Qué significa esa palabra? ¿Estar bien es figurar en bonitas fotografías al
                atardecer? En ese caso, Derry está bien, porque figura en montones de bonitas
                fotografías. ¿Estar bien es tener un maldito comité de viejas vírgenes resecas,
                dedicadas a salvar la Mansión del Gobernador o a poner una placa
                conmemorativa frente a la torre depósito? Si eso es estar bien, Derry está muy
                bien, porque tenemos montones de viejas metiendo las narices en todo ¿Estar
                bien es tener una estatua como ese esperpento plástico de Paul Bunyan frente al
                Centro Municipal?; Oh, si tuviera una de napalm y mi viejo encendedor, ¡cómo me
                ocuparía de esa cosa horrible! Pero si uno tiene un sentido estético lo bastante
                amplio como para aceptar las estatuas de plástico, Derry está bien. El asunto es
                ¿qué significa para ti "estar bien", Hanlon? Más exactamente, ¿qué no significa?
                   Sólo pude menear la cabeza. Él lo sabía o no lo sabía. O me lo diría o no diría
                nada.
                   --¿Te refieres a las desagradables historias que puedas oír o a las que ya
                conoces? Siempre hay historias desagradables. La historia de una ciudad es como
                una vieja casa destartalada, llena de habitaciones, cubículos, rampas para la ropa
                sucia, desvanes y toda clase de escondrijos excéntricos... por no mencionar uno o
                dos pasadizos secretos. Si te dedicas a explorar la Mansión Derry, encontrarás
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