Page 143 - La iglesia

interrumpieron su trabajo y bajaron de la estructura. Hamido se adelantó para

darle novedades.
—Rafi en hospital —informó, sin andarse con rodeos⁠—. La escalera se
parte y él mete pie dentro. Mucha sangre, mucho susto, pero él bien, gracias a
Dios.

—Joder —soltó Juan Antonio—. ¿Y los demás, donde están?
—Todos bien —respondió Mohamed, que hablaba español bastante mejor
que sus compañeros⁠—. El cura que no viste de cura ha ido con el jefe y
Miguel al hospital; el otro, el joven, estaba rezando por aquí hace un rato.

⁠
Estará con Abdel, detrás —presumió.
Juan Antonio echó un vistazo a la escalera antes de ir a buscar al
sacerdote. Abdel había limpiado el suelo de sangre y serrín una hora antes,
por lo que el aparejador solo apreció la falta del peldaño, ajeno al drama que

había rodeado al accidente. Examinó las paredes que Mohamed y Hamido
rascaban. Las extrañas manchas oscuras caían con la pintura vieja, señal de
que los muros no estaban afectados. Caminó por la nave central, rumbo a la
sacristía. La cripta, cerrada por la solería de San Jorge y el dragón, le pareció

una bestia dormida. La rodeó para evitar pisarla; le daba mal rollo. Cuando
estaba a punto de subir la escalinata del presbiterio, Félix le sorprendió
surgiendo de detrás de la cortina de terciopelo rojo. Juan Antonio le saludó
con un resoplido:

—Ya me han contado la movida, Félix…
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—Por suerte, todo ha quedado en un susto. —El sacerdote colocó su mano
⁠
en el hombro del aparejador—. ¿Me acompañas fuera? Abdel está dando
emplaste y el olor es mareante.

—De acuerdo. Luego entraré a echar un vistazo.
Al pasar por la solería de San Jorge, Félix apreció que Juan Antonio la
evitaba. El cura, sin embargo, se plantó encima de las baldosas policromadas.
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—Sabes que esto está hecho para pisarse, ¿verdad? —le preguntó al
aparejador.
—Sí, pero no me gusta un pelo lo que hay ahí abajo, y hasta me da cosa
⁠
pasar por encima. Es una tontería —⁠rio, avergonzado—, lo sé.
Félix le dedicó una mirada comprensiva y ambos caminaron hacia la

puerta de la iglesia. Los pintores, inmersos en su trabajo, ni siquiera repararon
en ellos. El cielo seguía encapotado, y la soledad de los alrededores de la
Iglesia de San Jorge componían un escenario lánguido y aciago.
—Has tenido suerte de no estar aquí cuando se rompió el escalón
⁠
—comentó Félix, mirando las nubes⁠—. Menudo mal rato.

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