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El cuadro que ambos presentaban era singular y terrible.

Catalina podía, en verdad, considerar que el cielo sería un

destierro para ella, a no ser que su mal carácter quedara

sepultado con su carne perecedera. En sus pálidas mejillas, sus

labios exangües y sus brillantes ojos, se pintaba una expresión

rencorosa. Apretaba entre sus crispados dedos un mechón del

cabello de Heathcliff, que había arrancado al aferrarle. Él, por

su parte, la había cogido ahora por el brazo, y de tal manera la

oprimía, que, cuando la soltó, distinguí cuatro amoratadas

huellas en los brazos de Catalina.

—Sin duda estás poseída del demonio —dijo él con ferocidad—

al hablarme de esa manera cuando te estás muriendo, ¿no

comprendes que tus palabras se grabarán en mi memoria

como un hierro ardiendo, y que seguiré acordándome de ellas

cuando tú ya no existas? Te consta que mientes al decir que yo

te he matado, y te consta también que tanto podré olvidarte

como olvidar mi propia existencia. ¿No basta a tu diabólico

egoísmo el pensar que, cuando tú descanses en paz, yo me

retorceré entre todas las torturas del infierno?

—Es que no descansaré en paz —dijo lastimeramente Catalina.

Y cayó otra vez en un estado de abatimiento. Se sentía latir su

corazón con tumultuosa irregularidad. Cuando pudo dominar el

frenesí que la embargaba, dijo más suavemente:

—No te deseo, Heathcliff, penas más grandes que las que he

padecido yo. Sólo quisiera que nunca nos separáramos. Si una

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