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—¿No le da vergüenza, niña? —la increpé. —Si tuviera usted

aflicciones de veras, no lloraría por una contrariedad tan

insignificante. Figúrese que su padre y yo faltáramos y que

usted se quedara sola en el mundo. ¿Qué sentiría usted

entonces? Compare lo que sufriría, en un caso así, con esta

pequeña contrariedad, y dará usted gracias a Dios, que le

concede suficientes amigos lo bastante buenos para no tener

que suspirar por otros.

—No lloro por mí, Elena —respondió. — Lloro por Linton, que me

espera, y que tendrá mañana el desengaño de no verme ir.

—No se figure —repuse— que él piensa en usted tanto como

usted en él. Ya tiene a Hareton para hacerle compañía. Nadie

en el mundo lloraría por dejar de tratar a un pariente al que ha

visto dos veces en toda su vida. Linton comprenderá lo que ha

pasado y no se acordará más de usted.

—Podía escribirle una nota explicándole por qué no voy y

mandarle unos libros que le he prometido prestarle. ¿Por qué no

hacerlo, Elena?

—No —respondí resueltamente—, porque él, entonces, le

contestaría a usted, y sería el cuento de nunca acabar. Hay que

cortar las cosas de raíz, como lo ha mandado su papá.

—Pero una notita... —dijo suplicante.

—Nada de notitas —dije. —Acuéstese.

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