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Yo, que no soy más que una antigua criada suya, he llorado por

Cati, como puede ver, y usted, que ha asegurado quererla y que

tiene motivos para adorarla, se reserva sus lágrimas para sí

mismo y se está ahí sentado tranquilamente... ¡Es usted un

egoísta cruel!

—No puedo con ella —dijo él. —No quiero estar a su lado. Llora

de un modo inaguantable. Y no cesa de llorar aunque la

amenace con llamar a mi padre. Ya le llamé una vez y él la

amenazó con ahogarla si no se callaba; pero en cuanto salió,

ella empezó otra vez con sus gemidos, a pesar de las muchas

veces que le grité que me estaba importunando y no me dejaba

dormir.

—¿Está ausente el señor Heathcliff? —me limité a preguntar,

viendo que aquel cretino era incapaz de comprender el dolor de

su prima.

—Está hablando en el patio con el doctor Kennett — contestó. —

Creo que el tío, al fin, se está muriendo. Y lo celebro, porque de

ese modo yo seré el dueño de su casa. Cati dice siempre «mi

casa», pero en realidad es mía. Míos son sus lindos libros, y sus

pájaros, y su jaca Minny. Así se lo dije cuando ella me prometió

regalármelo todo si le daba la llave y la dejaba salir. Entonces

se echó a llorar, se quitó un dije que llevaba al cuello con un

retrato de su madre y otro del tío cuando eran jóvenes y me lo

ofreció si le permitía escaparse. Esto sucedió ayer. Le dije que

también me pertenecían y fui a quitárselos.

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