Page 329 - Los gusanos de la tierra y otros relatos de horror sobrenatural
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mohosas del siglo pasado. Sus zapatillas estaban separadas del suelo, pues
colgaban por los marchitos cuellos de cadenas suspendidas del techo.
—¡Las tres hermanas Blassenville! —murmuró Buckner—. Al final, la
señorita Elizabeth no estaba loca.
—¡Mire! —Griswell apenas pudo hacer su voz inteligible—. Allí… ¡en
aquel rincón!
La luz se movió y se detuvo.
—¿Esa cosa fue una mujer? —susurró Griswell—. Dios, mire qué cara,
incluso en la muerte. Mire esas manos como zarpas, con garras negras como
las de una bestia. Sí, fue humana… incluso lleva los harapos de un viejo
vestido de baile. ¿Por qué llevaría semejante vestido una doncella mulata?
—Esta ha sido su madriguera durante más de cuarenta años —murmuró
Buckner, meditando sobre la cosa sonriente y espeluznante que estaba tirada
en el rincón—. Esto le exculpa, Griswell. Una loca con un hacha, eso es todo
lo que necesitan saber las autoridades. ¡Dios, qué venganza! ¡Qué atroz
venganza! Qué naturaleza tan bestial debió de tener desde el principio, para
sumergirse en el vudú como debió de hacerlo…
—¿La mulata? —susurró Griswell, sintiendo vagamente un horror que
eclipsaba todo el resto de los horrores.
Buckner agitó la cabeza.
—Malinterpretamos los desvaríos del viejo Jacob, y las cosas que escribió
la señorita Elizabeth. Ella debió de saberlo, pero el orgullo familiar selló sus
labios. Griswell, ahora lo comprendo; la mulata obtuvo su venganza, pero no
como suponíamos. No bebió la Poción Negra que el viejo Jacob preparó para
ella. Era para otra persona, para administrarla en secreto en su comida, o con
el café, sin duda. Después Joan huyó, dejando que crecieran las semillas del
infierno que había sembrado.
—¿Esa… esa no es la mulata? —susurró Griswell.
—Cuando la vi en el vestíbulo supe que no era una mulata. Y los rasgos
distorsionados siguen reflejando un parecido familiar. He visto su retrato, y
no puedo estar confundido. Ahí yace la criatura que antaño fue Celia
Blassenville.
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