Page 425 - Наше дело правое
P. 425

лампа,  сверкнуло  ослепительно  и  быстро,  пахнуло  жаром  и  дымом  —  и

               самолет, заваливаясь вбок, ушел прочь.
                     Тогда вновь началось время считалочки: один час на двести семьдесят,
               остановка — тридцать минут…
                     Потом  Коколия  потерял  сознание  —  он  терял  его  несколько  раз,  —
               спасительно  долго  он  плыл  по  черной  воде  своей  боли.  И  тогда  перед
               глазами мелькали только цифры его счета: 290, 10, 10, 30…
                     И вот его несли на носилках по трапу, а тело было в свежих и чистых
               бинтах — чужих бинтах.
                     Его  допрашивали,  и  на  допросах  он  называл  имя  своего  механика
               вместо  своего.  Мертвый  механик  помогал  ему,  так  и  не  подружившись  с
               ним при жизни.
                     Мертвый  Коколия  (или  живой  Аршба  —  он  и  сам  иногда  не  мог
               понять,  кто  мертв,  а  кто  жив)  глядел  на  жизнь  хмуро  —  он  стал  весить
               мало,  да  и  видел  плохо.  К  последней  военной  весне  от  его  экипажа
               осталось  тринадцать  человек  —  но  никто,  даже  умирая,  не  выдал  своего
               капитана.

                     Таким  хмурым  гражданским  пленным  он  и  услышал  рев  танка,  что
               снес ворота лагеря и исчез, так и не остановившись. Коколия заплакал — за
               себя и за Аршбу, пока никто не видел его слез, и пошел выводить экипаж к
               своим. Он был слаб и беспомощен, но держался прямо. Ветхая тельняшка
               глядела  из-за  ворота  его  бушлата.  Бывший  старший  лейтенант  легко
               прошел фильтрацию и даже получил орден. Нога срослась плохо, но теперь
               он знал, что на Севере есть по крайней мере восемь транспортов и танкер.


                     Коколия  уехал  на  юг  и  теперь  сидел  среди  бумажных  папок  в
               Грузинском пароходстве.
                     Иногда  он  вспоминал  черную  полярную  ночь,  и  холод  времени
               проникал  в  центр  живота.  Коколию  начинала  бить  крупная  дрожь  —  и
               тогда  он  уходил  на  набережную,  чтобы  пить  вино  с  инвалидами.  Они,

               безногие  и  безрукие,  пили  лучшее  в  мире  вино,  потому  что  оно  было
               сделано  до  войны,  а  пить  его  приходилось  после  нее.  От  этого  вина
               инвалиды забывали звуки взрывов и свист пуль.
                     Иногда,  до  того,  как  поднять  стакан,  Коколия  вспоминал  своих
               матросов — тех, что растворились в холодной воде северного моря, и тех,
               кто  лег  в  немецкую  землю.  Сам  Север  он  вспоминал  редко  —  ему  не
               нравились  ледяные  пустыни  и  черная  многомесячная  ночь,  разбавленная
               спиртом.
   420   421   422   423   424   425   426   427   428   429   430