Page 311 - El Misterio de Salem's Lot

negros. El tumulto de sus pensamientos removía imágenes terribles y olvidadas.
Tenía las manos teñidas de escarlata, así como la estaca y el martillo que caía
despiadadamente. La linterna de Jimmy, que temblaba, empezó a iluminar

intermitentemente la cara enloquecida de Susan. Clavó los dientes en los labios,
desgarrándolos. La sangre se derramaba sobre la sábana de hilo blanco, haciendo
sobre ella dibujos que parecían ideogramas chinos.

Después, repentinamente, la espalda se le tensó como un arco y la boca se le abrió
hasta que pareció que las mandíbulas iban a dislocarse. Un enorme borbotón de
sangre, más oscura, brotó de la herida abierta por la estaca: la sangre del corazón. El

alarido que se levantó de la cámara de resonancia de esa boca abierta subía desde los
sustratos de la más antigua memoria de la raza y más allá, hacia las húmedas
oscuridades del alma humana. De pronto la sangre manó a borbotones también de la

nariz y la boca, en una marea en la que había algo más. Algo que en la débil luz no
era más que una sugerencia, una sombra, de algo que saltaba y escapaba, castigado,

expulsado. Algo que se mezcló con la oscuridad y desapareció.
Susan se reclinó hacia atrás, mientras la boca se relajaba y se cerraba. Los labios
macerados dejaron escapar un último susurro de aire. Durante un momento los
parpadeos aletearon y Ben vio, o le pareció ver, a la Susan que había conocido en el

parque.
Ya estaba hecho.

Ben retrocedió, mientras dejaba caer el martillo, con las manos extendidas ante él,
como un director de orquesta aterrorizado porque la sinfonía se le ha convertido en
un caos.
Callahan le apoyó la mano en un hombro.

—Ben...
Ben Mears salió huyendo.

Tropezó mientras subía por las escaleras, se cayó y subió a gatas hacia la luz. El
horror de la infancia y el de la edad adulta se habían mezclado. Si miraba por encima
de su hombro vería a Hubie Marsten (o tal vez a Straker) pisándole los talones, con
una mueca en la cara verdosa e hinchada, con la cuerda profundamente hundida en el

cuello, y la mueca dejaba ver colmillos. Dejó escapar un grito desesperado.
—No, dejadlo ir —oyó decir al padre Callahan.

Pasó como un torbellino por la cocina y salió por la puerta. Los escalones del
porche no existieron para sus pies y se precipitó directamente sobre la tierra. Se puso
de rodillas, se arrastró un poco, consiguió levantarse y miró atrás.

Nada.
La casa se alzaba, sin sentido, despojada ahora de todo su mal. De nuevo era una
casa y nada más.

Ben Mears se quedó en el silencio del patio sofocado por las hierbas, con la

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