Page 100 - La iglesia

Miguel, el mayor, le sacaba siete años a su hermano y era clavado a su

padre: no llegaba al uno setenta, era fortachón y lucía una barriga algo
excesiva para sus veinticinco años de edad. Trabajaba en el negocio familiar
desde los quince y conocía sus entresijos tan bien como el jefe. De hecho, por
su carácter, había clientes que preferían tratar con Miguel antes que con

Fernando Jiménez. A pesar de haber recibido ofertas de otras compañías y
proyectos a espaldas de su progenitor, siempre los había rechazado y se había
mantenido leal a él como un pastor alemán bien adiestrado.
Juan Antonio bajó del coche y les saludó. Fernando Jiménez le estrechó la

mano y puso cara de circunstancias:
—Me enteré ayer de lo de Maite. Menuda ruina, Rodero.
—Y que lo diga. Anoche estuve en el hospital. Luego llamaré a ver cómo
sigue…

El contratista bajó la voz, adoptando un tono conspirador.
—Ya sabe lo que se dice, ¿no?
—Sabiendo cómo es Ceuta, cualquier burrada. Sorpréndame.
—Que se hinchó a porros, o a pastillas, y saltó por el balcón más puesta

que Ortega Cano en una boda.
⁠
—Ya le digo yo que no fue así —le aclaró Juan Antonio, irritado, sin estar
del todo seguro si Jiménez no estaría dando en el clavo.
⁠
—Es lo que se dice por ahí, ojo —⁠se defendió el contratista—. Que yo no
me he inventado nada, ¿eh? Eso sí, cuando el río suena…
No llevaba un minuto con él y Juan Antonio ya hacía esfuerzos
sobrehumanos por no estrangular a Jiménez. Deseando perderle de vista lo
antes posible le invitó a entrar en la iglesia. Cuanto antes empezaran, antes

terminarían. Miguel y Rafi les seguían a unos pasos de distancia, en un
discreto segundo plano. Mientras cruzaban el jardín, el maestro de obras le
comentó a Juan Antonio:
—¿Sabe que conocí al cura en el barco? Al que le dio la hostia al niñato
⁠
—aclaró.
El aparejador respondió con un simple ajá cargado de indiferencia.
Atravesaron el vestíbulo de la iglesia y encontraron al padre Ernesto sentado
en uno de los bancos, leyendo un viejo misal rescatado de la sacristía. Al

oírles entrar, se volvió hacia ellos y le agradó reconocer al contratista. Le caía
bien a pesar de lo bestia que era. Dejó el libro sobre el banco y caminó al
encuentro del cuarteto. Juan Antonio reparó que la cripta estaba cerrada.
Mejor. No tenía necesidad de escuchar a Fernando Jiménez cagándose en lo

más sagrado a cuenta de la fealdad de la talla.

Página 100