Page 247 - La máquina diferencial

marqués—. ¿Ausente sin permiso, camarada?
Brian se encogió de hombros sin decir nada.
—¿Está disfrutando de sus pequeñas vacaciones en Londres?

Brian asintió como si fuera tonto.
—Dadle a este mugriento personaje unos pantalones nuevos —ordenó el
marqués. Contempló su pequeño sexteto, que una vez más estaba bajando la maroma

con el torpe entusiasmo con el que se tiraba de la cuerda en la fiesta de mayo—.
¡Camarada Shillibeer! Usted tiene más o menos la misma talla que este hombre, dele
sus pantalones.

—Eh, pero camarada marqués...
—¡A cada uno según sus necesidades, camarada Shillibeer! Quítese esa prenda de
inmediato.

Shillibeer se desprendió con torpeza de los pantalones y se los tendió. No vestía
ropa interior y se tiraba nervioso de los faldones de la camisa con una mano.

—Por el amor de Dios —bramó socarrón el marqués—, ¿es que tengo que deciros
todo, zoquetes pusilánimes? —Señaló con brusquedad a Mallory—. ¡Usted! Ocupe el
lugar de Shillibeer y tire de la maroma. Usted, soldado, que ya no es el secuaz del
opresor sino un hombre completamente libre, póngase los pantalones de Shillibeer.

Camarada Shillibeer, deje de revolverse. No tiene nada de lo que avergonzarse. Puede
ir de inmediato al almacén general a buscar prendas nuevas.

—¡Gracias, señor!
—«Camarada» —lo corrigió el marqués—. Coja algo bonito, Shillibeer. Y traiga
más colonia.
Tom subió a continuación, Mallory ayudó a tirar de él. Los rifles, mal colgados y

tintineantes, entorpecían los movimientos de los bandidos. Eran carabinas Victoria de
modelo estándar, pesadas reliquias de un solo tiro que ya solo se confiaban a las

tropas nativas de las colonias. Los amotinados se veían más entorpecidos todavía por
unos temibles cuchillos de cocina y unas porras improvisadas que habían ocultado de
cualquier manera entre las galas robadas. Lucían pañuelos llamativos, sedas sudadas
y bandoleras del ejército, y más se parecían a bashi bazouk turcos que a británicos.

Dos de ellos no eran más que muchachos, mientras que otro par eran unos granujas
con pinta de ladrones, fornidos y grandes, además de empapados en alcohol. El

último, para continua sorpresa de Mallory, resultó ser un negro esbelto y silencioso
ataviado con el atuendo discreto del ayuda de cámara de un caballero.
El marqués de Hastings examinó a Tom.

—¿Cómo se llama? —Tom, señor. El marqués señaló. —¿Cómo se llama?
—Ned.
—¿Y él?

—Brian —dijo Tom—. Creo... —

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